a névoa de minhas memórias é morna
uma antiga casa carcomida
uma bola colorida maior que o mundo
uma árvore escura que gemia
passarinhos levando janelas abertas
calhas felicitando a chuva
rede balançando a varanda, confundindo mosquitos
grilos fazendo armários brancos cantarem
primos, amigos, avós, amores-plumas
(dores nenhumas)
(Fabio Rocha)
Um comentário:
Massa!
;)
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